线人（47）

台阶上看书，看得很投入，连斯嘉丽走过都没抬头。

    她在旧书店门口停下来。招牌是一块手写的木板，上面只写了一个字——“书”。

    字T很小，黑sE油漆，字迹端正得像老派警察写案件标签的手笔。

    门半开着，暖hsE的灯光从里面透出来，和外面渐暗的天光混在一起。

    她推门进去。

    书店不大，四面墙都是书架，架上的书不是按书名或作者排列的，而是按开本大小——这是安全局证物室的标准C作。

    空气里有旧书特有的g燥气味，混着淡淡的樟脑和旧木头书架的味道。

    角落里点了一盏老式台灯，灯罩是墨绿sE的，光打在书脊上，把那些褪sE的标题照得格外清楚。

    一台旧收音机搁在书架顶上，正在放一首很慢的爵士乐，音量开得很低，像是在对自己哼唱。

    一个白发老头蹲在书架前整理一箱刚收来的旧书。

    他没有回头，说了一句：“今天的还没分类。要什么自己找，五块一本，不还价。”

    斯嘉丽靠在门框上，没有接话。

    她从书架上cH0U出一本旧书翻开，纸张泛h但g净平整，没有折角也没有水渍——这些书被照顾得很好。

    她翻了几页才开口。

    “你现在开书店不分类了。在证物室的时候，你连塑料袋都要按厚度归档。”

    蹲在地上的老人停下了手上的动作。他把手里那本旧书轻轻地放在膝盖上。然后站起来，转过身。

    周昌明。

    头发全白了，脸上的皱纹b退休时多了不少，但肩膀还是那么宽，手背上的旧伤疤还在。

    他看了斯嘉丽一眼——那个看人先看喉结和手指的习惯还在，二十年的外勤训练已经刻进了